A Resposta do Jeca Tatu

Como diz o cabôco: "Diz qui", há muito tempo, um tal Senadô andô falano num jornal qualquer, qui o rocêro, o caipira, é... um priguiçôso, um indolente, um que só vive incostado... um punhado de coisas, enfim. O grande poeta Catullo da Paixão Cearense colocou, então, na boca de um desses brasileiros, lá do sertão, uma resposta... bem assim: 

Seu dotô, venho dos brêdo, 
Só pra mode arrespondê 
Toda aquela fardunçage 
Qui vancê foi inscrevê! 

Num teje vancê jurgano 
Qui eu sô argum cangussú! 
Num sô não, Seu Conseiêro. 
Sô norte, sô violêro 
e vivo naquelas mata, 
como veve um sanhaçu! 
Vassucê já mi cunhece: 
Eu sô o Jeca Tatu! 

Cum tôda essa má piáge, 
Vassucê, Seu Senadô, 
Nunca, um dia, se alembrô, 
Qui, lá naquelas parage, 
A gente morre de fome 
E de sêde, sin sinhô! 

Vassuncê só abre o bico, 
Pra cantá, como um cancão, 
Quano qué fazê seu ninho, 
Nos gáio duma inleição! 

Vassuncê, qui sabe tudo, 
É capaiz de arrespondê 
Quando é que se ouve, 
Nos mato, 
O canto do zabelê? 

Em qui hora é qui o macuco 
Se põe-se mais a piá? 
E quando é que a jacutinga 
Tá mio de se caçá? 
Quando o uru, entre as foiage, 
Sabe mais asubiá? 

Qualé, de todas as arve, 
A mais derêita, inpinada? 
A qui tem o pau mais duro, 
E a casca mais incorada? 

Hem? 

Vancê nun sabe quá é 
A madêra qui é mais boa, 
Pra se fazê uma canôa! 

Vancê, no meio das tropa, 
Dos cavalo, Seu Dotô, 
Oiano pros animá, 
Sem vê um só se movê, 
Num é capáiz de iscuiê 
Um cavalo iquipadô! 

Eu quiria vê vancê, 
No meio de uma burrada, 
Somente pur um isturro, 
Dizê, em conta ajustada, 
Quantos ano, quantas manha, 
Quantos fio tem um burro! 

Vancê só sabe de lêzes, 
Qui si faiz cum as duas mão! 
Mais, porém, nun sabe as lêzes 
Da Natureza, e qui Deus 
Fêiz pra nóis, cum o coração! 

Vancê nun sabe cantá, 
Mais mió qui um curió, 
Gemeno à bêra da istrada! 
Vancê nun sabe inscrevê, 
Num papé, feito de terra, 
Quano a tinta é o do suó, 
E quano a pena é uma inxada! 

Se vancê nun sabe disso, 
Num pode me arrespondê: 
Óia aqui, Seu Conseiêro: 
Deus nun fêiz as mão do home, 
Somente pra ele inscrevê 

Vassuncê é um Senadô, 
É um Conseiêro, é um Dotô, 
É mais do qui um Imperadô, 
É o mais grande cirdadão, 
Mais, porém, eu lhi agaranto, 
Qui nada disso siría, 
Naquelas mata bravia, 
Das terra do meu Sertão. 

A miséria, Seu Dotô, 
Tombém a gente consola. 
O orgúio é qui mata a gente! 
Vancê qué sê persidente? 
Eu sô quero ser... 
Rocêro e tocadô de viola! 

Você tem todo dereito 
De ganhá cem mil pru dia! 
Pra mió podê falá. 
Mais, porém, o qui nun pode 
É a inguinorânça insurtá, 
A gente, Seu Conseiêro, 
Tá cansado de isperá! 

Vancê diz que a gente 
Véve cum a mão no quêxo, 
Assentado, sem fazê causo das coisa 
Qui vancê diz no Senado. 
E vassuncê tem razão! 
Si nóis tudo é anarfabeto, 
Cumo é que a gente vai lê 
Toda aquela falação? 

Priguiçôso? Maracêro? 
Não sinhô, Seu Conseiêro! 

É pruquê vancê nun sabe 
O qui seja um boiadêro 
Criá cum tanto cuidado, 
Cum amô e aligria, 
Umas cabeça de gado... 
E, dipôis, a impidimia 
Carregá tudo, cos diabo, 
In mêno de quato dia!... 

É pruquê vancê nun sabe 
O trabáio disgraçado 
Qui um home tem, Seu Dotô, 
Pra incoivará um roçado... 
E quano o ôro do mío 
Vai ficano inbunecado, 
Pra gente, intoce, coiê, 
O mío morre de sêde, 
Pulo só isturricado, 
Sequinho, como vancê! 

É pruquê vancê nun sabe 
O quanto é duro, um pai sofrê, 
Veno seu fio crescendo, 
Dizeno sempre: 
Papai, vem mi insiná o ABC! 

Si eu subesse, meu sinhô, 
Inscrevê, lê e contá, 
Intonce, sim, eu havéra 
Di sabê como assuntá! 
Tarvêis vancê nun dexasse 
O sertanejo morrendo, 
Mais pió qui um animá! 

Pru módi a puliticaia, 
Vancê qué qui um home saia 
Do Sertão, pra vim... votá?... 
In Juaquim, Pêdo, ou Francisco, 
Quano vem a sê tudo iguá?... 

Priguiçôso? Madracêro? 
Não!.. Não sinhô, Seu Conseiêro! 

Vancê nun sabe di nada! 
Vancê nun sabe a corage 
Qui é perciso um home tê, 
Pra corrê nas vaquejada! 
Vossa Incelênça nun sabe 
O valô di um sertanejo, 
Acerano uma queimada! 

Vamicê tem um casarão! 
Tem um jardim, tem uma cháca. 
Tem um criado de casaca 
E ganha, todos os dia, 
Quer chova, quer faça só, 
Só pra falá... cem mirré! 

Eu trabáio o ano intero, 
Somente quando Deus qué! 
Eu vivo, no meu roçado, 
Mi isfarfando, como um burro, 
Pra sustentá oito fio, 
Minha mãe, minha muié! 

Eu drumo inriba de um côro, 
Numa casa de sapé! 
Vancê tem seu... ortromóvi! 
Eu, pra vim no povoado, 
Ando dez légua, de pé! 

O sór, têve tão ardente, 
Lá pras banda do sertão, 
Qui, in meno de quinze dia, 
Perdi toda a criação! 

Na semana retrasada, 
O vento tanto ventô, 
Qui a paia, qui cobre a choça, 
Foi pus mato... avuô! 

Minha muié tá morrendo, 
Só pru farta de mezinha! 
E pru farta de um dotô! 
Minha fia, qui é bunita, 
Bunita, como uma frô, 
Seu Dotô, nun sabe lê! 

E o Juquinha, qui inda tá 
Cherano mêmo a cuêro, 
E já puntêia uma viola... 
Si entrasse lá, pruma iscola, 
Sabia mais que vancê! 

Priguiçôso? He... Madracêro? 
Não... Não sinhô, Seu Conseiêro!... 

Vancê diga aus cumpanhêro, 
Qui um cabra, o Zé das Cabôca, 
Anda cantano esses verso, 
Qui hoje, lá no Sertão, 
Avôa, de boca em boca: 

(cantado) 

Eu prantei a minha roça, 
O tatu tudo cumeu! 
Prante roça, quem quisé, 
Qui o tatu, hoje, sou eu! 

Vassuncê sabe onde tá o buraco 
Adonde véve o tatu esfomeado? 
Han?... Tá nos paláço da Côrte, 
Dessa porção de ricaço, 
Qui fêiz aquele palaço, 
Cum sangre do disgraçado! 

Vancês tem rio de açude, 
Tem os dotô da Ingêna, 
Qui é pra cuidá da saúde... 
E nóis?... O qui tem? Arresponda! 

No tempo das inleição, 
Qui é o tempo da bandaiêra, 
Nós só tem uma cangaia, 
Qui é pra levá todas porquêra, 
Dos Dotô Puliticáia!... 

Sinhô Dotô Conseiêro, 
De lêzes, eu nun sei nada! 
Meu derêito é minha inxada, 
Meu palaço é de sapé! 
Quem dá lêzes pra famía 
É a minha boa muié! 

Vancê qué ser persidente? 
Apois, seja! 
Apois seja, Meu Patrão! 
A nossa terra, o Brasí, 
Já tem muita inteligênça, 
Muito home de sabença, 
Qui só dá pra... ó, ispertaião! 
Leva o Diabo, a falação! 
Pra sarvá o mundo intêro, 
Abasta tê... coração! 

Prus home di intiligênça, 
Trago comigo essa figa: 
Esses home tem cabeça. 
Mais, porém, o qui é mais grande 
Do que a cabeça... é a barriga! 

Seu Conseiêro... um consêio: 
Dêxe toda a birbotéca dos livro! 
E, se um dia, vancê quisé 
Passá ums dia de fome, 
De fome e, tarvêiz de sêde, 
E drumi lá, numa rêde, 
Numa casa de sapê, 

Vá passá comigo uns tempo, 
Nos mato do meu sertão, 
Que eu hei de lhe abri a porta 
Da choça... e do coração! 

Eu vorto pros matagá... 
Mais, porém, oiça premêro: 
Vancê pode nos xingá, 
Chamá nóis de madraçêro. 
Purquê nóis, Seu Conseiêro, 
Nun qué sê mais bestaião! 
Não!.. Inquanto os home di riba 
Dexá nóis tudo mazombo, 
E só cuidá dos istombo, 
E só tratá di inleição... 

Seu Conseiêro hái de vê, 
Pitano seu cachimbão, 
O Jeca-Tatu se rindo, 
Si rindo... cuspindo 
Sempre cuspindo, 
Co quêxo inriba da mão! 

Eu sei que sô um animá, 
Eu nem sei mêmo o que eu sô. 
Mais, porém, eu lhe agaranto 
Qui o qui vancê já falô, 
E o qui ainda tem de falá, 
O qui ainda tem de inscrevê, 
Todo, todo o seu sabê, 
E toda a sua saranha... 
Não vale uma palavrinha, 
Daquelas coisa bunita, 
Qui Jesuis, numa tardinha, 
Disse, inriba da montanha!..

Um dia de trabalho para a Nação

Por mim acabarem com os feriados, os domingos, os dias de festa, é indiferente. De há muito que aboli a diferença entre os dias úteis e os inúteis, tornando cada um a possibilidade de ser útil. Mas isto sou eu que, sendo um trabalhador liberal, tenho vida de escravo. Mas há os que trabalham por conta de outrem, afinal a esmagadora maioria do País. E, segundo as estatísticas, dentro desses há muitos que na verdade não trabalham, outros que trabalham por todos os outros mais pelos seus subsídios sociais.

Ora é em função desses que os Governos costumam governar. Este não, porque governa em função do que manda a "troika", correndo o risco de desagradar no imediato na ténue esperança de vir a agradar a longo prazo. 

Do ponto de vista político, seja da política que na democracia partidária se vive, que é o fazer tudo o que traga a maioria contente para o partido que governa se renovar no poder ou, ao menos, se renovarem no poder os interesses que aquele partido e o seu meio-irmão representam no bloco central do sempre nós, a esperança tem calendário: que a retoma chegue antes do fim da revolta generalizada e , em qualquer caso, antes do fim da legislatura.

Vem isto a propósito de o primeiro-ministro ter anunciado que não ia haver tolerância de ponto no Carnaval e da gritaria que isso provocou. Berram uns porque não perceberam que isso já decorria do anunciado em matéria de fim de festas, berram outros porque pensavam que o corte nos feriados, suas tolerâncias, "pontes" e outras complacências, era, uma vez mais, a fingir, berram, enfim, os restantes porque acham que isto tudo é tão Carnaval como o Carnaval que se lhes amputou.

Uma coisa é certa: o Carnaval, na sua simbologia popular, é o tempo da descarga emocional, do gozo público e da chacota consentida, dos cabeçudos que são a cara de políticos, o tempo em que o comum cidadão afivela outra máscara que a quotidiana, tempo de malfeitorias que esvaziam os sentimentos contidos de raiva, o alho-porro, os esguichos na cara, os "traques" fétidos, o foguetório alucinante.

Terra gélida e chuvosa por essa altura, escasseia em Portugal a lúbrica nudez, falta-nos o ambíguo travestismo carnudo, rareiam as partes púdicas cobertas de luzentes estrelinhas o resto ao léu, são poucos os matulões emplumados, possantes e bamboleantes, como no Brasil meu Brasil brasileiro, terra de calor. 

O nosso Carnaval costuma cheirar a gato-pingado. Este ano, por exigências da governação, vai ser doméstico, no lugar de trabalho, imagina-se com que rentabilidade e boa-disposição. 

Auguro que o Silva chefe de secção vai levar no bolso uma mão-cheia de "confetis", o Sousa amanuense uma pistola de água tintada de vermelho para acertar nas rotundidades aparentes da Ifigénia da tesouraria, até descobrir, tarde de mais, que eram os postiços do Marques do arquivo, disfarçado sob loira cabeleira. Línguas de sogra, serpentinas darão a cor, garrafinhas de mau-cheio o odor. Longínquo, frio, o senhor director-geral reportará a Sexa, ministro a ampla adesão dos seus dependentes à nova política dos sem-festa. Este e todos os colegas do Governo comunicarão a Sexa, o primeiro-ministro para que Frau Merkel o saiba.

No meio de cinzas, o Rei Momo está morto e enterrado. 

Cuidado, porém: foi assim que o actual PR começou o seu declínio. Aos Portugueses podem tirar-lhes tudo menos o direito constitucional à risota, a garantia fundamental da gargalhada.

Allgarvem-se!

Sabem o que é esta democracia ser uma ilusão  macabra? É o ter havido um ministro e um Governo que tiveram uma ideia a de transformar o Algarve em Allgarve. E gastar três milhões de euros, como se lê aqui. Agora o Governo em funções acabou com a festa. Responsáveis ligados ao turismo algarvio, ouvidos por uma rádio que escutei enquanto viajava perguntavam: «e agora?». E reinar uma total obscuridade em torno de tudo isto, porque o que ninguém explica a nível do Governo, o que ninguém do Governo se sente minimamente obrigado a explicar é: quanto se gastou com o Allgarve? Quanto se ganhou com o Allgarve? Porque se acabou com o Allgarve? Quanto custa ter acabado com o Allgarve? O que vai suceder ao Allgarve e se nada porquê nada?

Nada é a palavra certa.

Nesta chamada "democracia" as coisas são assim: o eleitor vota, jogando fora para dentro de uma urna um papel pelo qual abdica de se interessar, de querer saber, e aceita sujeita-se a sofrer as consequências. Daí em diante os eleitos fazem como querem. E assim sucessivamente até cada dia de eleição. 

Uma vez no poder todos os Allgarves são possíveis a todos os Governos porque são para Allarves dos contribuintes do costume.

O que é feito de Rui Mateus?

Já que "mãozinha amiga" no site oficial da Assembleia da República se encarregou de reduzir o espaço dedicado ao ex-deputado Rui Mateus ao que resta aqui, a de um homem  sem profissão, dou uma pequena ajuda e contributo.

Para foto, pode ser a deste post, aquela em retrata a fundação em 19 de Abril de 1973, na Alemanha, do Partido Socialista na clandestinidade. Eis Mário Soares - o mesmo que, ocultando tudo o mais, o resume dizendo que o conheceu a servir à mesa num restaurante e ele, ambicioso quis ser MNE -sua mulher, Maria Barroso e entre os restantes ao centro, de bigode, Rui Mateus. Isto para começarmos pela foto-galeria do princípio da história...

O apagamento de Rui Mateus não é de hoje. É só ver aqui [enquanto não for apagado] e aqui.
E já agora uma perguntinha: na nossa imprensa não há quem queira saber o que é feito de Rui Mateus? Onde está? Porque não está? Ou as chefias de redacção consideram que o tema é «jornalisticamente sem interesse»?

A revolta e a piedade

Cavaco Silva provocou os reformados ao queixar-se da sua reforma. Além disso Cavaco Silva ofendeu o cargo ao pronunciar-se nos termos em que o fez. A dignidade de um Presidente é incompatível com isto.

De todo o lado chovem críticas, gozo, achincalho mesmo.

Um dos últimos cargos políticos a ser respeitado é agora vaiado e apupado. O que restava da respeitabilidade democrática é agora objecto de chiste, chacota, ridicularização, troça. Pelos jornais, pelos blogs, é um fartote.

Há, porém, uma tragédia humana que os factos mostram, os da política ocultam e o País nem se preocupa, embriagado que está a fazer dele o Rei Momo da República: é que o Presidente mais do que estar velho, já não está em condições pessoais para o exercício do cargo.

Deveria ter havido a sensatez que o terem aconselhado a não se candidatar à Presidência, mas ante o que surgiu então como alternativa, se não fosse ele era Mário Soares, cujos amigos empurraram, canalhamente, para uma nova e serôdia tentativa de voltar, vingativo, a Belém.

O que está a suceder era adivinhável. Cavaco deveria ter voltado para a Travessa do Possolo.

Só que Aníbal Cavaco Silva tinha gente que gostava de o ter da Presidência, gente que precisava dele na Presidência, gente que, funesto engano, pensava que este Cavaco era o mesmo da primeira eleição.

Hoje o Presidente é um homem só, muitos dos seus amigos caíram nas teias da lei, outros foram saindo à formiga. No vazio do poder é dramático restar-lhe apenas a mulher. Ninguém mais. 

A obsessão do «e depois o que é que eu como?», avareza típica da velhice a diminuir-se estampou-se agora neste seu gesto. Antes eram só inanidades ocasionais, sintomáticas.

Os regimes à beira do fim dão estes sinais. Américo Deus Rodrigues Thomaz, reiterando, esclerótico, discursos infantis e António de Oliveira Salazar, já sem saber, alucinado, que não estava em funções, mostraram que o Estado Novo ia cair de velho, estatelando-se na rua.

Eis o que me custa horrores a dizer.  Porque falo de um ser humano de quem passei a não gostar.

Tudo isto é lamentável e gravemente sério. Mas tentem esquecer porque é apenas um episódio de algo que não podemos evitar. E haja piedade, se não pelo Presidente, ao menos por aquilo que vai suceder a este pobre Portugal.

Memórias proibidas...

Por causa da ex-ministra Maria de Lurdes Rodrigues tem-se falado muito na FLAD, a Fundação Luso-Americana para o Desenvolvimento. Resultou da re-negociação feita pelo Governo da cedência aos EUA da base militar nos Açores.
Há só uma coisa que ninguém se lembra a propósito da FLAD ou os que se lembram não falam. É que nesse altura de governo do bloco central, o primeiro-ministro era Mário Soares. E o primeiro presidente da Fundação foi...guess who?... Rui Fernando Pereira Mateus, esse mesmo, o Rui Mateus [o que a história oficial da dita que está aqui não menciona, pois pudera!], o tal que o primeiro conheceu a servir num restaurante [como lembrei aqui]...

Bolseiro nos States em 1960, pelo American Field Services, com outras ligações ao aparelho americano no exterior, ora vejam-no aqui como speaker do American Club em Lisboa...

[Isto de uma pessoa se lembrar das coisas é tramado, eu sei. Sobretudo para os falsificadores da História].

P. S. Hoje a sua página no Parlamento está nisto aqui.

Os fusíveis

Haverá uma remodelação governamental antes do Verão. O ministro que se chama Álvaro saltará. O PS será comprometido na governação. É preciso que alguma coisa mude para que fique tudo na mesma. Com uma diferença. Vão ser necessárias medidas ainda mais duras. Os do bloco central de interesses terão de cerrar fileiras para que a democracia de que vivem não caia. Vão precisar de outros Álvaro's. São fusíveis estas criaturas. Nem percebem que o são. No seu vaidoso imaginário nem sonham que os curto-circuitos que os fazem saltar um dia chegam fogo à casa. Os bombeiros da "troika" aí estarão. É disso que vivem. É disso que ganham. Num País de pirómanos têm negócio garantido, lá mais para o Verão.

Gare do Oriente

Vá à Gare do Oriente, uma das obras do Regime que jogou o País para a bancarrota e da qual se atiraram todas as culpas para o Governo anterior, como se não existissem as do antecedente.

Saia das garagens por estreitas passagens a tresandar a urina e, ao entrar no hall,  passe por entre a lástima de mendigos, vagabundos e sem-abrigo que por ali pernoitam. E passam o dia. Sujos na maioria, bêbados quantos deles, esfarrapados, a imagem real da miséria nacional no subsolo. Em cima o luxo, as torres magníficas, os condomínios de eleição. Ao lado deles, também debaixo do chão como cães em canil, a polícia, indiferente, impotente, incapaz, feita de guardas sobrecarregados de serviço e cansaço, para a tarefa bruta da repressão sobre situações em que melhor sentimento seria a piedade e por isso toleram e entendem e deixam ficar porque não há segurança social que lhes dê ajuda. 

Continue o seu passeio, suba ao andar onde estão as bilheteiras, corredores imensos, como se para multidões que não existem, extensões inóspitas, lugares ventosos, desumanos na sua vasta melancolia, onde o lounge da  classe conforto parece um insulto àquela desgraça de existência.

Suba, como no dia de hoje, enfim, à plataforma onde surgem os comboios. Num dia como hoje em que chovia. Em que as bátegas laterais o atingem, por não haver protecção do espectacular tecto envidraçado, e onde a chuva vertical o molha igualmente, a escorrer, porque tudo aquilo está em erosão, desenhado por um arquitecto que julgava que estávamos num Marrocos seco ou desenhava excentricidades espampanantes para um País de camelos.

Espere pelo comboio, tente encontrar a sua carruagem, fiado na informação que lhe deram que era a primeira e cruze-se, em tropel, com as horas desenfreadas de passageiros que, quais baratas tontas esvoaçam entre malas e sacos, por nunca se saber onde é que vai estacionar o quê e como tudo aquilo parece em burlesco a cena ferroviária de As Férias do Senhor Hulot.

E pergunte-se, enfim quanto se gastou, quem gastou? Quem sabia que o efeito ia ser aquele local horrendo? Quem não o impediu, quem fez de conta, quem ganhou à conta?

Talvez para emigrar seja aquela a gare adequada, para que fique de Portugal a imagem triste e feia daquilo em que tornaram Portugal, aqueles que, manhosos, emigraram eles mesmos para os seus dourados exílios, ou, ainda por aqui trepando enquanto der, aconselham sem pudor este pobre povo à emigração.

Vá à Gare do Oriente. Logo a seguir, se seguir viagem, olhe em redor. Verá as ruínas da indústria que encerrou, as fábricas em escombros, do comércio que faliu, os armazéns ao abandono, os casebres, os campos vazios, a solidão, verá, verá, verá, até que, embalado pelo balançar, enfim, o sono o liberte do pesadelo e lhe traga pelo adormecer o sonho e com ele a ilusão.